A veces creo que ya he muerto.
He muerto por no ser capaz de escribir como antes.
He muerto por no ser capaz de sentir como antes.
Mis sentimientos tienen remordimientos por no saber quererse, igual de independientes que yo creen saberlo todo. Sólo soy una ración de canciones tristes y de letras cada vez más vacías. Y podría ser más si no desaparecieras.
Soy pequeños y afilados trozos de cristal que se acercan a sentimientos ajenos creyendo que no cortan. Y cortan.
Paréntesis.
La Luna y yo bailando borrachas de pena. Y pena es lo que damos.
Siento que te siento en todos lados, pero no estás en ninguno. Pienso que me caigo cada vez que empiezo a cruzar y no me sigues. Respiro humo que me recuerda a ti y bebo cerveza sólo para saber a ti. Sueño que vuelves a bajarte del tren pero que esta vez no te subes.
Siento tanto que termino sin sentir nada.
