No sé qué me has hecho. O qué me haces.
No hay nada más real que esto que tenemos. O que tuvimos. O que tendremos (seguro).
Prefiero jugar contigo antes que con las palabras.
Me llenas el pecho de asquerosas flores y después les salen alas. Y son asquerosas porque no puedo volar con ellas, ya que siempre vuelan detrás de ti y tú siempre estás en otra órbita de la distancia.
Y yo con los pies pegados a la tierra, el alma bajo ésta, y mi autoestima encerrada en el hueco núcleo de un mundo que no se entera
(de nada).
Con las emociones encadenadas a vivir en la carretera. Y las pocas ganas que a veces tengo además teniendo que mordérmelas.
Quizá simplemente sea yo, que
no sé qué hago con mi vida.
