Cuando le has perdido la cuenta al olvido
y al recuerdo
entonces te das cuenta
de que la espina
siempre permanecerá dentro.
De que da igual no haberlo intentado,
o haberlo hecho.
Las prisas no llevan a ningún lado,
y ahora seremos eternos.
Como en invierno el cierzo,
en contra de la cuesta de enero,
refugiándome de la lluvia
en sus versos viejos.
Mi cruz siempre ha sido la distancia
encadenada a vivir en carretera,
buscándole a todo la magia
y cada vez llegando menos entera.
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